— Бедный ты мой, совсем она тебя загоняла, — голос Лены был мягким, обволакивающим, как тёплый мёд. — Глаза уставшие, плечи опущены... Я замерла в коридоре. В руках у меня был тяжеленный противень с уткой, который жег пальцы даже через прихватки. Жир тихо шкворчал, пахло розмарином и чесноком — запах праздника, который я готовила два дня. Но сейчас этот запах казался мне неприятным, почти чужим. Я не вошла в комнату. Я осталась в тени дверного проема. Сердце предательски сбилось с ритма, словно пытаясь предупредить: «Не ходи туда, Вера...