Я смотрю на ободранную стену в коридоре — голый бетон вместо моих любимых обоев с мелкими розами, которые мы с покойным мужем клеили двадцать лет назад. Рулоны новых обоев валяются тут же, ярко-оранжевые, кричащие. «Это поднимет тебе настроение, Ленка!» — сказала Ольга час назад, когда я застала её с мокрой губкой и содранным куском моей памяти. Она стоит сейчас в дверях кухни, вытирает руки о мой фартук — тот самый, что подарила мне внучка, с надписью «Лучшая бабушка». На ней мои тапочки. В руках — моя любимая кружка, из которой никто не пил с тех пор, как умер Витя...

Лариса проверила духовку уже в седьмой раз за последние полчаса. Торт выглядел идеально — три коржа, крем из маскарпоне, свежая клубника. Точно как в том видео на ютуб, которое она пересматривала всю неделю. — Лар, ты чего нервничаешь так? — Игорь заглянул на кухню, поправил галстук. — Обычный день рождения же. Обычный? Лариса фыркнула. Семнадцать лет Лизе исполняется. Почти взрослая. И все должно быть безупречно. — Просто хочу, чтобы все прошло хорошо, — она смахнула невидимую пылинку со стола...