Запах жареной курицы с чесноком и розмарином наполнял нашу маленькую кухню. Я стояла у плиты, помешивая соус в сотейнике, и с улыбкой смотрела в окно. За ним медленно опускался тихий июльский вечер, окрашивая небо в нежно-розовые тона. Мы с Максимом были женаты уже пять лет, и каждый такой вечер казался мне маленьким чудом. Наша двухкомнатная ипотечная квартира, наша уютная крепость, за каждый квадратный метр которой мы боролись вместе, была для меня самым безопасным и счастливым местом на свете...

- Бывшая опять чудит? - деловито поинтересовалась подруга. «Бывшей» Маринка называла мою свекровь Галину Петровну. После нашего с Димкой развода у нее словно что-то щелкнуло в голове, и она стала приходить ко мне буквально каждый день. И зачем-то приносить еду в контейнерах. - Не, она уже неделю не приходит, - сказала я. - Серьезно? - Маринка удивленно подняла брови. - Слушай, это же ненормально… Она же к тебе практически каждый божий день заявлялась с контейнерами и нравоучениями… Я вздохнула. Семь дней тишины и покоя… Никаких звонков в дверь...