Нина стояла у подъезда и смотрела на облупившуюся дверь. Моросящий дождь пробирал до костей. Двадцать лет она не была здесь. Двадцать лет не видела этих серых стен, не слышала знакомого скрипа половиц на третьем этаже. Запах сырости ударил в нос, как только она переступила порог. Ничего не изменилось. Те же почтовые ящики с отвалившимися дверцами, те же исцарапанные стены. Только она стала другой. Поднималась медленно. Сердце колотилось так, что, казалось, вот-вот выскочит. На площадке второго этажа остановилась, прислонилась к стене...