— Через месяц мама к нам переезжает, — сказал Игорь, поддевая вилкой макаронину. Я замерла с ложкой салата на полпути к тарелке. За окном шёл мелкий сентябрьский дождь, барабанил по жестяному отливу. На плите тихо булькал суп. Обычный будний вечер в одну секунду перестал быть обычным. — В смысле «мама переезжает»? — переспросила я, хотя прекрасно всё расслышала. — Мы же это обсуждали. Год назад. И решили, что это плохая идея. Игорь наконец поднял глаза. Взгляд у него был спокойный, даже немного скучающий, будто мы говорили о покупке нового пылесоса...