— Тебе же доля в доме не нужна, Аня. У тебя квартира есть. Анна медленно перебирала книги в старом серванте. Осенний свет падал на потертые корешки, выхватывая пыльные силуэты. Кирилл стоял у окна, засунув руки в карманы джинсов, и смотрел в сад, где опадала листва с яблонь. Тон у брата был такой, словно вопрос уже решен. — Я не говорила, что дом мне не нужен, — тихо ответила Анна, аккуратно ставя томик Тургенева обратно на полку. Она чувствовала, как внутри что-то сжимается. Вечное ощущение, сопровождавшее разговоры с братом последние лет пятнадцать...

Столовая на третьем этаже гудела, как улей. Обеденный перерыв в самом разгаре — люди с подносами снуют между столиками, где-то звякает посуда, пахнет котлетами и кофе. За угловым столом у окна расположилась наша компания — человек семь из отдела разработки и пару бухгалтеров, которые давно к нам прибились. Максим Воронов, ведущий разработчик, допивал свой кофе и, как обычно, жаловался на жизнь. Точнее, на жену. — Представляете, прихожу вчера в десять вечера — проект горел, засиделся. Так эта моя благоверная даже не спросила, как день прошёл...