Двадцать девятое декабря. За окном кафе «Уют» уже темно, хотя на часах только шесть вечера. Я стою за стойкой администратора и смотрю, как официантки Маша и Лена суетятся между столиками, накрывая на завтра очередной корпоратив. Предновогодняя неделя — это когда ты спишь четыре часа в сутки, улыбаешься до судорог в скулах и мечтаешь только об одном: чтобы всё это поскорее закончилось. — Оль, тебе звонят, — Маша протягивает мне телефон кафе. — Какая-то Алла Петровна. Говорит, срочно. Алла Петровна...

— Ир, слушай, насчет алиментов за декабрь. Я их не переведу. Ира замерла посреди зала строительного магазина с каталогом обоев в руках. Телефон прижат к уху, а в голове будто что-то щелкнуло. — Что значит не переведешь? — Ну смотри, логично же, — голос Влада звучал спокойно, даже с какой-то уверенностью. — На Новый год я алименты переводить не буду, куплю на них подарок дочери. Мне самому ведь тоже нужно дочку порадовать, правильно? Так что раз подарок, значит, алименты не нужны. Ира открыла рот, но слова застряли где-то в горле...