Здравствуйте, дорогие читатели «Вятского Хутора»! Только что вернулся с улицы, с мороза в натопленный дом. Там, за окнами морозец, стрелка термометра так и норовит дойти до отметки в -15 градусов. Даже тучи расступились и показались звёзды. Видимо, ночка выдастся холодной. Когда переступаешь порог, сразу ощущаешь контраст: ледяной воздух с улицы сменяется уютным теплом, наполненным тонким ароматом сгораемых дров и запахом недавно приготовленного ужина, тянущимся с кухни. В доме царит особая атмосфера − та самая, за которую так ценишь зиму в деревне...

Матрёна стояла на крыльце, закутавшись в выцветший платок, и смотрела, как серая пелена дождя опускается на её огород, на покосившийся сарай, на дорогу, что уходила за холм. Она ждала этого дождя — земля пересохла, картофельная ботва начала желтеть раньше времени. Но теперь, когда дождь пришёл, чувствовала только тяжесть в костях и странную, необъяснимую тревогу. Из-за поворота показалась фигура. Неясная, колеблющаяся, будто тень без хозяина. Матрёна щурилась, старалась разглядеть. Кто это мог быть...