Я проснулась от шума воды в батарее и сразу подумала о лейках. В прихожей на крючке висел мой старый рюкзак, тот самый, с которым я десятилетиями ездила на дачу: ленты распушились, молния чуть заедает, но держит. На подоконнике стояли стаканчики с рассадой: помидоры уже упёрлись зелёными макушками в стекло, огурцы тянули вниз тонкие усики, будто искали, за что бы ухватиться. На столе лежали семена укропа и фасоли, каждое в отдельном бумажном пакетике с подписями, как в библиотеке. Я поставила чайник,...

Можно, я буду приезжать? Мы снова будем приезжать, да? Можно, всё будет как раньше? Давайте сделаем вид, словно ничего не произошло! Мы типа утёрлись и забыли. Снова мир, дружба, жвачка. А? Давайте всё забудем? Всё, тема с любимой и дорогой для меня (во всех смыслах) дачей закрыта. Я это решила почти сразу, как поняла, какое гадкое дело они провернули тайком. И надеялись ещё долго скрывать. Общались с нами. Улыбались в глаза. Да, обманули. Молчали намеренно. Это сомнению не подлежит. Наверное, папенька схлопотал за то, что проговорился...