После этого звонка он не находит себе места. Он сам того не ведая верит в этот звонок. Не летит. Ищет кто ему звонил. Самолёт разбивается, а звонившая девочка оказывается ... Часы на стене пробили одиннадцать. Григорий Волков сидел в кожаном кресле и смотрел на ночной город. За панорамным окном его пентхауса Москва сверкала миллионами огней — ожерелья из жёлтых точек, бегущие по артериям проспектов, и неоновая пульсация, от которой уставали глаза. Он жил на сорок пятом этаже. Достаточно высоко, чтобы чувствовать себя богом...