— Не может быть, чтобы это была она, — пробормотал Антон, замерев в дверях ресторана. — Только не здесь, только не сейчас. — Что вы сказали? — переспросила миссис Розенталь, поправляя очки. У Антона задрожали руки. За столиком у панорамного окна с видом на небоскребы Далласа сидела женщина, которую он три года пытался забыть. Каштановые волосы, знакомый изгиб шеи, эта манера держать чашку двумя руками, словно согреваясь. Ольга. Его Ольга. Нет, не его. Уже давно не его. — Антон Владимирович, идемте же, — торопила сваха...