— Без моего разрешения ты не переедешь с ребёнком, — Игорь швырнул на стол мой распечатанный договор аренды. Лист заскользил по клеёнке и упал на пол, рядом с тарелкой Сони. Дочь подняла глаза от каши. Пять лет, а уже умеет замирать, когда родители говорят на повышенных тонах. — Это не переезд, Игорь. Это лечение. Врач написал: три месяца на море, минимум. У неё астма прогрессирует. — Мне плевать, что написал врач. Ты без моей подписи с ней из города не выедешь. Я отец. У меня есть право голоса. Я подняла договор с пола...