Вера стояла у высокого окна гостиной, машинально протирая и без того безупречное стекло салфеткой из микрофибры. За окном бушевал ноябрьский ветер, срывая последние, пожухлые листья с продрогших берез, словно сдирая кожу. Точно так же три месяца назад с Веры заживо содрали её привычную, уютную, выстроенную по кирпичику жизнь. В квартире стояла тишина. Не та умиротворяющая тишина выходного дня, когда муж дремлет перед телевизором, а сын тихонько клацает клавиатурой в своей комнате. Это была звенящая, ватная тишина склепа...