Все началось с почтового ящика. Старого, еще советского, вмурованного в стену на первом этаже нашей хрущевки. Он достался нам вместе с квартирой — обшарпанный, с тугим замком и узкой, как будто презрительно сжатой, щелью для писем. Я обычно игнорировал его, потому что в наш век бумажной почтой приходят только рекламные листовки да квитанции, которые все равно дублируются в онлайне. Но в тот день, спускаясь по лестнице, я почему-то остановился. Из щели торчал уголок плотного, пожелтевшего конверта...

Мы практически галопировали, несясь вверх по лестнице. Причём Яшка ещё как-то умудрялась придерживать на груди остатки своего наряда. Мозг лихорадочно работал. Куда?! Куда бежать?! И тут в мою голову пришла неожиданная идея. В подвал! Тётушка Соледад наверняка придумает, как нас спасти! Другого выхода не было. Не прыгать же в окно? Высота была приличной, и разбиться об камни вообще не улыбалось. - Та-а-ань, мы куда?! – прохрипела Янина Сергеевна, тряся своим венком из алых роз. - В подвал! – задыхаясь от быстрого бега, ответила я...