Я люблю подъезды. Не те, где пахнет ремонтом и новой плиткой, а живые — с разнокалиберными ковриками у дверей, «здравствуйте» от дежурных бабушек у почтовых ящиков и собаками, которые знают расписание лифта лучше консьержки. В нашем доме именно так: лифт старый, зато приветливый, домофон хрипит, но старается, а на третьем этаже живёт пёс Тоша, дворняга цвета кофе с молоком, с глазами как лампочки: включишь — светит, выключишь — дремлет. Тоша любил приносить домой всё, что плохо лежит. Осенью — жёлтые...

– Ну чего ты ломаешься, пыльный старый хлам жалко? – вопил Сергей. – Не смей так говорить! – Прости, погорячился, – он вздохнул. – Но ты пойми, это наш шанс! Я буду зарабатывать втрое больше. Дочке поможем с квартирой. Может, и сами куда-нибудь съездим. Ты же мечтала в Италию? Конечно. Она действительно мечтала. Лет пятнадцать назад. Копила даже, потом Марине на учебу потратила. А Сергей и не помнил, наверное. – Мне нужно подумать, – сказала Ирина. – Место держать не будут, возьмут другого. Две недели максимум дают...