Встреча была назначена в подъезде старой девятиэтажки на окраине. Я стоял у почтовых ящиков, когда сквозь стену прошла полупрозрачная фигура в выцветшей форме с потёртой сумкой через плечо. Я долго не решался на эту встречу, но любопытство взяло верх — не каждый день удаётся поговорить с почтальоном, который работает уже сорок лет после собственных похорон. Ростинмир Шутилин: Добрый день... То есть, здравствуйте. Или как правильно? (нервно поправляет блокнот) Вы действительно... ну, призрак почтальона?...

Даже как-то обидно осознавать что мной просто играют,- пробормотал я. Начальница хмыкнула, наклонилась в мою сторону положив руки и бюст на стол, сузила глаза и медленно, не сводя с меня чёрных как сама тьма глаз, прошептала,- а тобой уже никто не играет! Теперь ты игрок! Я поднял брови, но не успел ещё и рта раскрыть, как начальница заговорила вновь. Нельзя соприкасаясь с каким-то из миров оставаться в стороне,- сказала начальница и лицо её стало каким-то торжественным и надменным,- ты перешёл...