Заехал я на днях в обычный сельский магазин. Знаете, такой классический, где время, кажется, застыло где-то между девяностыми и вчерашним днём. Пахнет стиральным порошком, свежим хлебом и немного сыростью. Стою в очереди, никого не трогаю, разглядываю витрину. Передо мной — бабушка, божий одуванчик, в платочке, и внук её, пацан лет десяти-двенадцати. Вроде обычная картина, но тут начинается такой цирк, что хоть билеты продавай. Бабушка выкладывает на прилавок хлеб, спички, соль. А мелкий тянет её за рукав к полке с яркими, ядовитого цвета упаковками...