Светлана Ивановна поставила на стол миску с овощным салатом и убрала за ухо непослушный локон. Жара конца лета, несмотря на распахнутые окна террасы, делала воздух плотным, почти осязаемым. Где-то за огородом тарахтел трактор соседа, а из сада доносился задорный смех — маленький Коля с сачком в руках пытался поймать стрекозу. — Маша, ты добавила заправку в салат? — громко спросила Светлана Ивановна, обернувшись к кухне. — Дима предпочитает с льняным маслом, а не с майонезом! В дверях появилась Мария...

Сырой, земляной дух погреба обволакивал, смешиваясь с едким запахом уксуса и пряностей от сотен банок, расставленных на полках. Десять лет их никто не трогал. Холод пробирал даже сквозь толстый свитер. — Катя, ну как ты там? Может, поднимешься уже? — донесся сверху приглушенный голос мужа. — Вдыхаю ароматы прошлого! — крикнула я в ответ, стараясь, чтобы голос не дрожал от промозглой сырости. С трудом сдвинув с места очередную пыльную трехлитровую банку с огурцами, я почувствовала, как затекли пальцы...