Порой, когда жизненный путь уже перевалил за семьдесят, когда дом наполнен запахом борща и огурцов с грядки, а внуки стучат ложками по столу, вдруг возникает чувство, которое сложно признать даже себе: страх перед собственным ребёнком. Страх перед грубым словом, очередным упрёком или холодным взглядом. И становится горько до слёз. Не оттого, что возраст берёт своё, а потому что больно – больно видеть, как родной человек, в которого вложено столько тепла и сил, вдруг превращается в источник унижения...

Порой, когда мы уже давно на пенсии, с внуками и дачей, с борщом на плите и тапочками у двери, вдруг можем поймать себя на мысли: «Я боюсь своего сына». Или дочери. Или не боюсь — но тяжело. После разговора хочется плакать, как в юности, когда тебя унизили на глазах у всех. Только теперь всё по-другому: унижает твой собственный ребёнок. Казалось бы — всё лучшее мы им отдали. Своё здоровье, молодость, деньги. Жизнь прошла не ради себя. Где же благодарность? Почему вместо тёплого отношения — обесценивание,...