— Две недели без тебя — это праздник, — муж складывал в сумку её босоножки. — Отдохнёшь там, походишь по набережной. Лена смотрела, как он старательно заворачивает каждую туфлю в пакет. Он укладывает чемодан ещё охотнее, чем провожал на вокзал в прошлый раз. Тогда, восемнадцать лет назад, когда она ездила к маме. Та самая поездка, о которой не хотелось вспоминать. — Только не забудь Валерке позвонить про гараж, — бросил он уже от двери. — И Маринке про внука напомни, что я в субботу жду. Лена кивнула...