Макс до боли сжимал нож в кармане куртки. Он спёр его в кафешке, поэтому им вряд ли можно порезаться, но воткнуть кому-то в бок однозначно получится. — Знаю я вас подростков, — пробасил бородатый водитель фуры и уверенно крутанул руль влево. — У меня сын такой же. Тебе же лет тринадцать не больше, вон даже усы ещё не проклюнулись. Макс насупился. Вчера на торте было шесть свечей, он их точно посчитал. А потом туман. Макс шлёпнул себя ладошкой по лбу: чёртов туман! Если ему тринадцать — куда делись семь лет? В голове туман и отголоски слов матери про школу...