Тридцатое сентября 1975 года. Спасатель стоит над телом мужчины на заснеженном склоне Кавказа. Рядом лежит гитара. На лице — застывшая улыбка. В рюкзаке — тёплый свитер, шерстяные носки, запас еды. Всё нетронутое. Он не умер от холода потому, что нечем было согреться. Он умер, потому что грелся не тем. Эта история — не про стихию. Она про то, как цепочка совершенно человеческих решений: удобных, понятных, логичных в моменте — превращает обычный поход в трагедию. Маршрут № 30 в советском туристическом каталоге значился как "несложный"...