Я плакала, когда дочитала. Не от горя — от узнавания. Мы это уже проходили. И прошли мимо. Я хочу рассказать вам о книге, которая лежит в тени «1984» Оруэлла, как старая икона в дальнем углу избы — все её видят, но никто не подходит. А ведь она написана русским пером, задолго до Оруэлла, и бьёт в самое сердце — туда, где у нас, русских, болит всегда. Есть книги, которые мы проходим в школе и благополучно забываем. А есть те, что нас проходят насквозь — и остаются в нас, как заноза под кожей. Так вот, «Котлован» Андрея Платонова — из вторых...