Мне сложно говорить об этом сейчас, хотя с той поры прошло уже пять лет, показавшихся мне целой вечностью. Дело в том, что на протяжении всего этого времени меня не покидало чувство липкого страха, приходящего ко мне по ночам в виде кошмарных видений того, с чем мне пришлось тогда столкнуться. На тот момент, мне было немногим больше двадцати, я окончил педагогический институт и был направлен по распределению в глухой поселок средней полосы России. Возможно, если бы я не накосячил на студенческом выпускном, меня бы, без сомнений, направили в более престижное место...

Делай вид, что нормальный, что такой же, как все. И тогда, возможно, ты проживешь отведенное тебе время. Так говорил мой Учитель. Он спас меня. Однажды. И спасёт ещё не раз. Даже, если уже мертв. Я не видел его несколько недель. Официальной информации о его смерти не было. Мне не хотелось сидеть в прокуренном зале, слушать пустой трёп, пить пиво, напоминающее мочу, но я сидел, пил, и даже поддерживал разговор, вставляя уместные «ага», «угу», «конечно», ну, я думаю, что уместные. Больше, я пялился в огромный монитор, занимавший всю стену бара...