Знаете, жизнь иногда выглядит как красивый, многоярусный торт в дорогой витрине: блестит, переливается, манит — словно всё в нём идеально. Идеальная шоколадная глазурь с ровной глянцевой поверхностью, вишенка на верхушке — ровно по центру, золотистые орешки по краям, будто их выкладывали вручную с ювелирной точностью. Стоишь, смотришь — и кажется, вот оно, счастье: бери, ешь и радуйся. А потом берёшь нож, отрезаешь аккуратный кусочек, подносишь ко рту — и вместо обещанного рая получаешь удар по...

— Ты снова за свое? — голос сестры Ольги сочился плохо скрытым раздражением. — Дай ты ему хоть поесть спокойно. Дмитрий, мой муж, сидел во главе стола и с вежливой, выверенной улыбкой резал мясо. Нож в его руке двигался слишком ровно, слишком методично. Мой Дима так никогда не делал. Он всегда кромсал стейк нетерпеливыми, рваными движениями, словно боялся, что тот остынет. — Я просто спросила, как прошла встреча с поставщиками, — мой голос прозвучал глухо, словно из-под воды. — Прошла отлично, дорогая, — он поднял на меня глаза...