Помню, как в детстве, прибегая с улицы голодным волчонком, я первым делом летел к буфету. Там, на резной деревянной доске, подшитой по краям льняным полотенцем, всегда лежал хлеб. Душистый, плотный, с упругой, поддающейся легкому нажатию мякотью. И корочкой… Ах, эта корочка! Золотистая, потрескавшаяся, чуть посыпанная мукой, она хрустела на зубах, как первый зимний снег под валенком. И пахло в доме не просто едой. Пахло жизнью. Пахло уютом. Пахло тем, что все в этом мире правильно и на своих местах...