Виктор Михайлович аккуратно разложил документы на кухонном столе, словно карты перед решающей партией. За окном моросил ноябрьский дождь, а в квартире пахло чаем и печалью — прошло всего две недели с похорон тёщи. — Света, садись, — позвал он жену, не поднимая глаз от бумаг. — Нужно разобраться с наследством. Светлана Ивановна вытерла руки кухонным полотенцем и присела напротив. Глаза у неё были красными от слёз — мама ушла неожиданно, и горе ещё не отпустило. — Что там? — спросила она тихо. — Всё как обычно при наследстве, — Виктор говорил деловито, будто обсуждал покупку продуктов...

— К кому? — охранник даже не поднял головы, только щёлкнул ручкой по столу. — К мужу, — Татьяна придвинула к окошку прозрачного кармана сумки. — К Сергею Петровичу. Обед ему принесла. — Пропуск где? — вздохнул он, будто она лично испортила ему смену. — Мне не делали пропуск, — спокойно ответила она. — Я же не сотрудник. Я жена. — У нас жёны по спискам не ходят, — буркнул охранник. — Только по пропускам. Татьяна вздохнула и чуть сильнее прижала к себе сумку. Сумка сегодня была тяжёлая, плечо ныло...