Несколько лет назад я шла на собеседование по бульвару в центре Москвы, как вдруг что-то шлепнулось сверху мне на сумку. Черная сумка тут же стала белой, как рубашка после стирки из рекламы 1990-х, только виной тому был не стиральный порошок, а стекающий голубиный помет. Пролетевший над головой голубь спикировал к стайке собратьев, которых щедро кормила батоном пенсионерка на лавочке. Проклиная все на свете, я кинулась в ближайший супермаркет покупать салфетки, уже по пути осознав, что и пиджак, и содержимое сумки безнадежно испорчены...

К Вике Майю не пустили. — Но почему?! — возмущенно спорила девушка со строгой женщиной на ресепшн. Начало здесь. Предыдущая глава 👇 Язык не поворачивался назвать это место регистратурой, да и клиника, где лежала Виктория, ничем не походила на привычные Майе больничные учреждения: просторный светлый холл, подтянутые охранники в костюмах, вежливые девушки, встречающие пациентов и с улыбкой помогающие совсем уж несведущим разобраться с системой электронной очереди. Ну а монументальная конструкция,...