Иногда ей казалось, что память у неё слишком хорошая. Слишком острая. Слишком болезненная. Она могла забыть, куда положила ключи, но никогда — как именно кто-то сказал ей неприятное слово. Могла не помнить, что смотрела неделю назад, но отчётливо — интонацию мужчины, когда он однажды не поддержал её в важный момент. Она не гордилась этим. Просто так было. Она помнила тот вечер, когда жила улыбкой, а внутри тихо сжималась Они сидели на кухне, и она весь день старалась не показывать, что устала до слёз...