Когда мы с Игорем расписались, мне было всего восемнадцать. Сейчас я училась на втором курсе, но ощущение было такое, будто за эти два года я успела прожить чужую, взрослую жизнь. Обшарпанная комната в общежитии: два скрипучих железных кровати, стол, который всё время норовил перекоситься, старый шкаф, пахнущий нафталином. Постоянный запах варёной капусты из общей кухни и гул голосов из коридора — наш привычный фон. Романтика никуда сразу не делась: мы по вечерам пили чай из одного кружка, я засыпала у него на плече под шум соседского чайника...

Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...