Я стояла у плиты и помешивала овсянку, слушая, как где-то в соседней комнате тикали часы. Утро было обычным: сын вяло собирался в школу, дочка ковырялась в тетради, пытаясь вспомнить, где оставила ластик. Кофе почти остыл. Я была в спортивных штанах и без макияжа — день только начинался, и начинался он, казалось, мирно. — Мне надо кое-что сказать, — послышался голос Димы из коридора. Я не сразу повернулась. Тон был странный — не громкий, не обеспокоенный, а… будто он заранее знал, что мне не понравится то, что он собирался сказать...

Вечер пятницы. Я стояла у зеркала, поправляя платье, и ловила себя на мысли, что мне совсем не хочется ехать к Оксане. Но Денис уже нервно поглядывал на часы.   — Опять опаздываем, — проворчал он, застёгивая рубашку. — Ты же знаешь, как Оксана не любит, когда задерживаются.   — Она и так вечно недовольна, — вздохнула я, но промолчала.   Дорога заняла полчаса. Всё это время Денис рассказывал, как его сестре «опять не везёт»: муж ушёл, кредиты душат, а работу она найти не может. Я кивала, но внутри закипала...