Иногда кажется, что невроз — это болезнь цивилизации. Что в XVIII веке у людей не было панических атак. Что никто не сидел и не говорил: «У меня внутренний конфликт. Мне плохо, потому что я не разрешаю себе уйти от Маши, хотя влюблён в Дашу». И правда — не говорил. Но не потому, что не чувствовал. А потому что жизнь не давала времени на осознание. Ты просто шёл пахать. Выживать. Есть — работать — рожать — умереть. Всё. Цивилизация дала нам доступ к чему? К выбору. К морали. К рефлексии. А вместе с этим — к собственной невыносимости...

Лена сидела за кухонным столом, просматривая договор на сумму в полтора миллиона рублей. Крупная сделка по недвижимости, отличный гонорар. Она поставила подпись, сложила документы в портфель. — Опять бумажки разбираешь? — буркнул Игорь, заходя в кухню. — Работаю. — Работой это не называется. — Он открыл холодильник, достал пиво. — Нормальные люди в офис ходят, с начальством общаются. — У меня частная практика. — Частная практика! — рассмеялся муж. — Красивые слова для безработицы. Лена промолчала...