Анна Петровна медленно отложила вязание. Петля сбилась задолго до того, как она призналась себе, что больше не может думать о шарфе для внучки. Мягкая пряжа лежала на коленях бесформенным клубком, а в голове всё снова и снова всплывали цифры из СМС‑уведомлений банка. Шесть переводов за два месяца. Каждый раз — одной и той же женщине. Фамилию Анна Петровна запомнила сразу: Климова Лидия Степановна. Тёща её сына. Она долго терпела транжирство жены сына, но когда узнала, что та тайком переводит деньги своей матери, решила действовать жёстко...

Анна стояла на балконе двухкомнатной квартиры и любовалась видом. Город жил своей жизнью — машины тянулись вдоль проспекта, люди спешили по тротуарам, где-то внизу открывалось новое кафе. Всё это теперь было частью её жизни. Их жизни с Дмитрием. — Анюта, иди сюда! — позвал муж из комнаты. — Давай распишем график платежей. Женщина вернулась в гостиную, где Дмитрий сидел с ноутбуком, вбивая цифры в таблицу. Ипотека. Тридцать семь тысяч рублей каждый месяц на протяжении двадцати лет. Звучало страшно, но это была их квартира...