Утро восьмого марта началось не с аромата свежесваренного кофе и не с нежного поцелуя, как рисовало воображение Люси последние несколько дней. Оно началось со звука тяжелой коробки, опустившейся на ковер в спальне. Люся открыла глаза. Игорь стоял в дверях — статный, в отглаженной рубашке, пахнущий дорогим парфюмом. В его руках не было тюльпанов. В его глазах не было восхищения. — С праздником, — коротко бросил он, кивнув на коробку. — Распаковывай. Это твой шанс сохранить семью. Люся, потирая заспанные глаза, присела на край кровати...