Ночь на новом месте проходит… сносно, но я чувствую себя странно и неуютно в незнакомой обстановке. Вроде и не пленница, но будь моя воля, то меня уже здесь не было. Осматриваю комнату, заглядываю в ванную. К моему приезду подготовились: на палочке стоит косметика - разные баночки с незнакомыми названиями, два белых халата и стопка полотенец. Я принимаю душ и возвращаюсь в спальню, подхожу к окну. Хочу кое-что проверить. За этим занятием меня как раз и застает хозяин дома. - Что ты делаешь? - слышу...

Слова мужа ударили больнее, чем пощечина. Они повисли в воздухе, тяжелые и липкие, заполнив собой уютную кухню, где мы двадцать пять лет завтракали, обедали и строили планы на старость. — У нее будет сын, Света. Наследник. А у тебя... у тебя только морщины и вечное недовольство, — Игорь произнес это спокойно, даже буднично, словно обсуждал необходимость замены зимней резины. Он стоял у окна, не глядя на меня, и вертел в руках ключи от машины. — Уходи. Квартира записана на меня, ты знаешь. Даю тебе неделю на сборы...