Трещина на чашке лимонного фарфора, подаренного свекровью на нашу помолвку, появилась ровно в тот день, когда я поняла: мой брак — такая же бутафория. Идеальная картина с фамильным сервизом и отвратительным послевкусием лжи. Я провела пальцем по шероховатому сколу. Небольшая, почти невидимая паутинка, уходящая вглубь глазури. Совсем как мои отношения с Максимом. Снаружи — безупречный глянец, внутри — скрытый изъян, который однажды должен был привести к полному разрыву. И этот день настал. Вернее,...

Я стояла на кухне и смотрела на треснувшую сахарницу. Тонкая линия раскола тянулась от края до самой середины — почти незаметная, но я видела её каждое утро уже неделю. — Антон, завтрак готов, — позвала я мужа, ставя перед его местом чашку с дымящимся чаем. Он появился в дверях, уже одетый, с телефоном в руках. Быстро печатал что-то, даже не подняв взгляд. — Сегодня я задержусь, — бросил он, хватая бутерброд. — У Сергея аврал по новому проекту. — Опять? — я коснулась края сахарницы, и палец задержался на трещине...