Есть строки, которые мы читаем глазами. А есть такие, которые словно проходят сквозь сердце. После них становится тихо. Не потому, что нечего сказать. А потому, что внутри что-то дрогнуло. Будто кто-то незнакомый вдруг сумел произнести вслух то, что вы сами годами не могли объяснить даже себе. И почти всегда такие стихи написаны не в минуты безмятежного счастья. Они рождаются там, где человеку было больно. Когда всё хорошо, мы редко разговариваем с собой по-настоящему. Мы заняты делами, встречами, заботами...