Гороховый суп я сварила только с третьей попытки. Нет, это не у меня руки из нижнего плечевого пояса растут. Это горох такой. Варю я второй горох, и чувствую, что пытаюсь укусить локоть. Ведь вот он, бульон куриный. Уже томится в холодильнике, ждёт своего выхода на сцену. А в гороховой кастрюле летает унылое нечто, больше похожее на охотничью картечь по консистенции, чем на горох, замокавший всю ночь. С таким только на медведя ходить… И муж уже так подозрительно посматривает. Второй горох варю (и по попытке, и по разнообразию марок), а воз, то есть суп, и ныне там...