Обида — это не просто след от удара. Это дверь, которая остаётся приоткрытой, сквозняк из прошлого, проникающий в сегодняшний день. Ты думаешь, что давно перевернул страницу, но иногда ветер возвращает тебя к тому самому абзацу, где боль записана жирным шрифтом.  Почему так происходит? Может, потому, что обида — это не архивный документ, а живой процесс. Она не лежит на полке памяти, как старый фотоальбом. Она бродит по квартире сознания, включая свет в комнатах, которые ты стараешься не посещать...