Дворники с противным скрежетом разрезали мутный поток дождя, а я сидел за рулём, сжимая его так, что побелели костяшки. Казалось, ещё чуть-чуть — и пластик треснет. Дождь барабанил по крыше, как часы, отсчитывающие последние минуты моей прошлой жизни. Сквозь запотевшее стекло я видел уютное кафе «Акцент». Жёлтый свет, мягкие кресла, витрина с пирожными и кофе-машина, выпускающая облака пара. А за одним из столиков — она. Вера. Моя жена. Женщина, с которой я прожил пятнадцать лет. Мать нашей дочери...

— Отдай мне их, Вера, — голос Марка звучал настойчиво, но спокойно, как у человека, привыкшего, что его слушаются. — Мы договаривались. Вера стояла у окна, сжимая в руке старую деревянную шкатулку. Осеннее солнце подсвечивало её фигуру, делая похожей на силуэт. Высокая, стройная, с рассыпавшимися по плечам волосами цвета льна, она казалась воплощением внутренней силы, застывшей в напряжении момента. — Договаривались? — она медленно обернулась. — Ты действительно думаешь, что можешь просто прийти...