Двадцать три сорок семь. Я посмотрела на экран телефона и снова на окно. Женщина с третьего этажа вышла из подъезда, держа в руке белый пакет. Маленький, почти невесомый – она несла его двумя пальцами, как носят что-то ненужное. До мусорных баков от подъезда – двадцать шагов. Она прошла их медленно, будто считала. Бросила пакет. Постояла. Вернулась. Я отошла от окна. Мы переехали сюда два месяца назад, в феврале. Сняли однушку на пятом этаже – лифт старый, гремит на весь подъезд, зато дёшево и далеко от центра...