— Я не понимаю, что за упёртость, Катя? — Игорь швырнул пульт на диван и посмотрел на жену, как на капризного подростка, который снова устроил сцену из-за погоды, хотя за окном уже второй день моросил противный ноябрьский дождь, размывающий асфальт до состояния серой каши. — Это же просто квартира. Квадратные метры. Бумаги. Ну помогли бы Антону — он бы и отстал, перестал бы звонить по ночам, мать бы успокоилась, и мы бы жили дальше, как жили. Тишина, покой, никто не дёргает. Катя стояла на кухне,...