Ноябрь в этом году выдался особенно злым. Ветер не просто дул — он кусался, пробираясь сквозь ветхое драповое пальто Петра Ильича, находя каждую прореху в подкладке, каждую дырочку в старом вязаном свитере. Старик плотнее прижал к груди тощий пластиковый пакет и ускорил шаг, насколько позволяли его больные колени. Ботинки, купленные еще в те времена, когда слово «дефицит» звучало на каждом углу, окончательно сдались. Левый просил каши, правый просто пропускал воду. Ноги стыли, и этот холод поднимался выше, сковывая всё тело ледяной тоской...

- Мы пойдём домой,- сказала Ирина Даше. – Нике скоро ужинать, а у меня ещё не всё готово… Никуша, нам пора… Женщина поднялась со скамейки, но ей вдруг снова стало нехорошо, и она села обратно… - Ирина, так, давайте я провожу вас до квартиры и помогу с ужином для Вероники, - предложила Даша. - Если это вас не затруднит, Дашенька, - слабым голосом ответила Ирина. Женщина так плохо себя чувствовала, что понимала: отказываться от помощи глупо… - Конечно, не затруднит, Ирина, о чём вы говорите… Я могу побыть у вас столько, сколько нужно...