Руки Глеба жили своей, отдельной от него жизнью. В перчатках из толстой кожи они походили на лапы какого-то доисторического зверя, слепого, но обладающего сверхъестественным чутьём. Они не знали ни ласки, ни дрожи. Они знали только холодную геометрию смерти: синий провод — к детонатору, красный — к питанию, и десятки обманных, дьявольских уловок между ними. Сейчас эти руки медленно, миллиметр за миллиметром, вели щуп миноискателя над раскрошившимся бетоном. В наушниках стоял монотонный, высасывающий душу гул...