— Да что ты несёшь, Артём?! Какой ещё “деловой партнёр приедет у нас пожить пару недель”? Ты мне это серьёзно сейчас говоришь?! Виктория стояла у окна, держа в руках кружку с остывшим чаем, будто этот холодный комок помогал ей не сорваться. За стеклом декабрьский город тянул за собой вечер: снег перемешивался с серой мжой, машины озвучивали дворы натужным гулом. В комнате пахло сыростью и вчерашней тушёной капустой — отопление в доме подводило в этом году как никогда. Артём ходил по комнате туда-сюда, злой, но пытающийся выглядеть рассудительным...

— Ты хоть понимаешь, что натворил, Игорь? — голос Ольги сорвался уже на втором слове, резкий, как удар ложкой об эмалированную кружку. — Объясняй. Сейчас же. Игорь стоял у дверей спальни, как школьник, пойманный на месте преступления, переминаясь и отводя взгляд в сторону. — Оль, я… маме нужно было помочь… ты же уехала… я растерялся… — Перестань мямлить, — перебила Ольга. Она с трудом удерживалась, чтобы не стукнуть кулаком по холодильнику. — Просто скажи: почему всё в моём доме перевёрнуто вверх...