— Папа, а почему эта тётя называет тебя мужем? — тонкий детский голосок, будто иголкой, проткнул гул разговоров, звон бокалов и музыку. Марина не сразу поняла, что это обращение — к ней. Сначала она увидела, как несколько голов одновременно повернулись в её сторону, потом — как замерла с тортом в руках официантка, а уже после — как Андрей побледнел и сделал шаг назад от микрофона. Маленький мальчик лет пяти стоял рядом с Леной — её лучшей подругой. Серьёзный, с торчащей чёлкой и немного великой рубашкой в клетку, он показывал пальцем прямо на Марину...

Кристина стояла у окна кухни, наблюдая, как за стеклом кружатся первые снежинки. Чашка с остывшим кофе стояла на подоконнике забытой. Мысли крутились вокруг разговора, который состоялся вчера вечером. Артём пришёл с работы позже обычного, молчаливый и задумчивый. Ужинали почти в тишине. Муж ковырял вилкой макароны, явно собираясь с духом что-то сказать. Кристина знала эти признаки — три года брака научили читать настроение Артёма по мелочам. — Мне мама звонила, — наконец выдохнул муж, откладывая вилку...