— Мам, а почему папа такой злой? — шепчет Варя, прижимаясь к моему плечу. Я гляжу через балконную дверь на спящего мужа. Он развалился на диване, пустая бутылка пива катается по полу. Снова. Уже третий день подряд. — Папа просто устал, солнышко. — Но он же в отпуске! Зачем уставать в отпуске? Из детских уст… Варе всего пять, но она задает те самые вопросы, которые я боюсь задать себе. — Мам, а завтра мы опять пойдем на пляж? — в комнату заходит Максим, весь в песке и с красными от слез глазами. — Конечно, сынок...