— Слушай, Егор, ты теперь что, с сестрёнкой жить будешь? — Виктор хмыкнул, когда я рассказал про отцовскую свадьбу. — Сводной, — поправил Максим. — И ей сколько, лет восемнадцать? — Девятнадцать. И даже не начинайте, — я поднял ладонь. — Обычная девчонка, студентка. Нормальная вроде. — А мамаша? — прищурился Виктор. Я пожал плечами. Светлана казалась адекватной. Бухгалтер, разведённая, воспитывала дочь одна. Отец светился, как новогодняя гирлянда, когда рассказывал о ней. После восьми лет одиночества он, наверное, заслужил своё счастье...

— Мам, а почему папа такой злой? — шепчет Варя, прижимаясь к моему плечу. Я гляжу через балконную дверь на спящего мужа. Он развалился на диване, пустая бутылка пива катается по полу. Снова. Уже третий день подряд. — Папа просто устал, солнышко. — Но он же в отпуске! Зачем уставать в отпуске? Из детских уст… Варе всего пять, но она задает те самые вопросы, которые я боюсь задать себе. — Мам, а завтра мы опять пойдем на пляж? — в комнату заходит Максим, весь в песке и с красными от слез глазами. — Конечно, сынок...