Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Телефон выпал из моих рук, а слова любовницы мужа эхом отдавались в голове: «Я беременна. Уходи из его жизни». В один миг мой мир рухнул. Собрав вещи в старый чемодан, я села в первую попавшуюся маршрутку, которая увезла меня в глухую деревню, где стоял заброшенный дом моей покойной бабушки. Я искала уединения, но нашла тайну, которая оказалась страшнее любого предательства. Я стояла на пороге своей квартиры и не могла вставить ключ в замочную скважину. Руки дрожали так, что металл противно звенел о металл...