Светлана стояла посреди кухни, сжимая в руке влажную тряпку, как олимпийский факел, который вот-вот погаснет. На плите в унисон шипели кастрюли, в стиральной машине бился в конвульсиях пододеяльник, а на полу, прямо у её ног, растекалось живописное пятно от вишневого сока. В этот момент в дверях появился Игорь. Он выглядел до неприличия свежим для вечера вторника: отглаженная рубашка, легкая улыбка и полное отсутствие понимания того, что он находится в зоне стихийного бедствия. — Свет, ну чего ты...